As janelas da sala estão quebradas. Elas costumavam ser bonitas a um tempo atrás, limpas, brilhantes.
Uma luz fraca ali presente permite, a quem quer que seja, ver as rachaduras nas paredes. Parecem esculpidas com um certo propósito para dar, ou simplesmente arrancar, algum valor.

Silenciosamente, com a intenção de não ser descoberta, como se houvesse alguém ali para descobri-la, entra na ponta dos pés observando como se pudesse ver os antigos passos que ali passaram, deixando alguma marca para fazer parte do chão de madeira.

Parece que tinha o desejo de ficar, porém se foram. Acharam que não se poderia imitar tamanha complexidade, então deixara-na para que se reerguesse sozinha. Não aconteceu.

Pensa que certa vez a disseram que se começa a morrer a partir do momento que nasce. Então, quando o primeiro tijolo foi posto, já se tinha uma ideia que num futuro próximo haveria janelas quebradas, paredes rachadas e a sombra de algo que um dia fora um lar habitável.

Agora é só casa, um espaço vazio, o lar foi-se embora com quem por lá passou por alguns tempos. O fogo da lareira velha diminui, até não queimar mais nada, não brilhar mais. Diminui até desaparecer, até a última fagulha. Morreu. JF